No sabía que algo tan hermoso como las palabras
pudiesen tornarse cuchillos.
No sabía que el amor fuese hoja de doble filo,
porque lo es, ¿verdad?
No pasa nada por vislumbrar la malvada osadía en torno a nuestra atmósfera,
durante unos minutos…
Sigue siendo amor todo su interior, ¿verdad?
¿Qué ocurre con esas promesas que no fueron dichas?
No con la boca.
¿Es triste pensar que el amor no es como lo pintan las canciones?
¿Por qué llego a sentir que tu pecho no están hogar,
que tu boca no es tan mía,
y que mis versos no tan tuyos?
Supongo que es normal
que la materia prima que nos hace,
no a ti ni a mi sino a nosotros,
se repele cuando nos caemos a golpes verbales.
En esos momentos
me aferro a la idea de que si algo se estuviera rompiendo
sería el amor,
y por lo tanto,
amor existió.
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| Rota...pero no destruida |
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