Es inspirarte un lunes sin necesidad de un domingo lluvioso;
es sentir recelo de tus huellas como los labios de la miel,
es mirarte, y mirarte y mirarte, y luego pensarte,
y pensarnos.
El amor, por lo que hemos conversado el y yo,
sino chirría de dolor, de placer, sabe a medias;
y tu has conseguido saberme tanto, que ni la rutina es tragedia.
Por eso puede matarme lo mismo que me da la vida, tus maneras, tu ceño fruncido,
tu sueño profundo en el que quizá ni me piensas.
Yo adoro hasta tus silencios, me vuelvo niña jugando a imaginar que me imaginas desvestida o vestida,
y que te quemo igual.
Me duele saberme echándote de menos,
me duele hacerme doler, pero no puedo evitarlo.
No hay nada más humano que una duda nutriéndose de tu interior,
como un parásito con ansias de diablo, maldito, ganador.
Tu amor, con el todo lo gano y todo lo pierdo.
Consigues que te odie cuando no me tocas o cuando me tocas menos de lo que quiero.
Y entonces te condeno estrangulado a besos,
te pienso dolorido de amor de tanto hacerlo,
y que no te sacie, no del todo.
Te condeno a robarte la miel y dejar candente el deseo.
Que la chispa arda aun cuando no nos vemos, que solo con pensarnos,
nos sepamos palpar de tanto, vida mía, saciarnos.
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| "Te condeno a robarte la miel y dejar candente el deseo" |
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